Miksen minä ole kuten he? Edes hiukan, ihan vähän kuten he? Olisin siten onnellinenkin. Tai ainakin onnellisempi. Voisin samantien mennä ja hukuttaa itseni mereen. Vihaan itseäni.
Peili tippui lattialle ja särkyi. Kirosin ja nostin peilin ylös. Se oli säröillä. Samalla tavalla kuin pieni intialaistyylinen taskupeilini, joka mulla oli syksyllä mukana osastolla. Se tosin ei mennyt vahingossa rikki. Iskin sen hajalle suihkun hanaa vasten. Peilin olin käärinyt märkään käsipaperiin, etteivät peilin sirpaleet lentelisi joka paikkaan ja viiltäisi huonetoveriani jalkaan. Se oli silloin, kun kaikki osastolle salakuljettamani höylät oli takavarikoitu minulta.
Kaikki palaa kristallinkirkkaana mieleeni ja tuijotan kuin hypnotisoituna peiliä kädessäni. Ja yhtäkkiä minun tekee mieli viiltää. En ole viikkoihin viiltänyt ja nyt halu iskee kymmenkertaisena.
Minun on saatava viiltää! Tehdä viiltoja käsivarteen tai reiteen tai vaikka sitten lantioon kunhan vain saan viiltää. Tuntea ensin viiltävän kivun, nähdä veren vuotavan haavoista ja lopulta tuntea sen ah niin ihanan euforian ja tyyneyden virtaavan kehoon ja valuvan jokaiseen jäseneen ja jokaiseen soluun.
Harmi vain, että minä en voi viiltää. En nyt enkä täällä. Samaten en voi polttaa täällä. Ja voi miten minun tekee mieli tupakkaa. Edes yhtä henkosta. Äiti vain ei tiedä, että poltan. Olen kohta 23. Tiedän, säälittävää. Äiti tosin ei muutenkaan siedä tupakansavua, joten olisin varmasti joka tapauksessa matkan ajan polttamatta. Olisi silti helpompaa, jos äiti tietäisi paheistani. Muistakin siis. Salailu on uuvuttavaa.
Studio Killers - Jenny



